Pelle traslucida del mattino
scuote via la polvere notturna. 
Poi la pioggia lascia il suo conto 
sui ciottoli anneriti.  

Come case sghembe che tremano, 
mostrando le ossa nude, 
gli anni mutano in un ballerino
di grazia e crudeltà. 

Dispiegando la conoscenza della sera
che si salda a queste ferite, 
forgiamo una logica, 
non cullata e austera.