Dorme a stella
male al collo,
a sinistra per il reflusso.
Mai di schiena per il russare.



Resta con le mosche
degli occhi,
le scie.

Spesso cade
con il volto nelle mani.

*

Il letto del fiume esposto,
e sti mortali insulsi che provano a capirlo.



Biciclette, barche, mattoni di archi di case morte,
cozze enormi, casalinghi delle epoche, pestelli.

Ossessionato fissa dal ponte
le storie croste di chi abitava.

*

Con la sua capoccia in passeggiata prosegue le folate della notte, scagliato tra futuri disegni ricordati, carambole, svariati frantumi in stormi, bande di inseguiti, erbe nei giardini a colonna, la scalinata delle scuole, i genitori alla sua età, una volta a lato delle cose, che, così giovane e già morto, sfiorivano le viole, la linea delle auto del boom, esserci stato, tornare a Roma presto, scrivere anzitutto, recuperare i classici in lista su Google Sheet, buono questo, sopravvalutato quell’altro, avessi fatto, avessi detto. Ora qui, mai qui.

*

Si è trovato a Napoli
inaspettatamente bambino,
arrivava dal mare sulla spiaggia
a svegliare i corpi stesi.

*

Ogni ora un treno
per chi rimane a voler partire.



Oggi a parte il suo, tardano tutti,
sembra per un oggetto sui binari.



A ciascun ritardo
collega questa evenienza
e pensa al niente scavato,
l’essere diviso dal dire, le emozioni
cadute, le forze
nei pozzi senza monete,
acqua, bagliori.
Via i movimenti e le ultime sillabe.
Via gli anni degli altri.

*

Dure ragazze in pista, sorelle amiche,
scatenano le gambe, svolazzano.
C’è una cover band.
Sono lunghe e profumano il concerto:
una seduta con i tatuaggi,
l’altra sotto il palco una furia.

Hanno gli occhi vivi mai stanchi.
Sulla collina di vigneti
la luna è carica.





È la vacanza di una città
che riposa tra le vigne
guardando le ragazze.

*

Anni questi disgregati,
esagerate memorie per una memoria,
la collettività in piccoli specchi
ognuno una pupilla.

E la sensazione di dover mentire,
almeno confondere.
Sopra le cose, le cose.